« Merveilleuse image… » A. Fet

Superbe photo,
Comment êtes-vous lié à moi?
plaine blanche,
Pleine lune,

la lumière des cieux au-dessus,
Et la neige brillante
Et traîneau lointain
Course solitaire.

Analyse du poème "Wonderful Picture" de Fet

On a souvent reproché à A. Fet la brièveté excessive et le manque de sens profond de ses poèmes. Le poète a admis que même la manifestation de sentiments personnels est considérée comme inutile. À son avis, l'œuvre doit transmettre les impressions immédiates aussi fidèlement que possible et ne pas imposer la position de l'auteur aux lecteurs. L'idée de Fet s'est particulièrement manifestée dans ses premiers travaux. Un exemple caractéristique est le poème "Wonderful Picture" (1842).

L'auteur décrit ses impressions réelles sous l'influence d'un voyage nocturne d'hiver. Le poème est une miniature. Il pourrait être créé dans une explosion d'inspiration créative en quelques secondes. Le talent de Fet réside dans le fait qu'il a réussi à capturer les détails les plus nécessaires. L'attitude personnelle de l'auteur s'exprime en une seule phrase: "comme vous m'êtes cher". C'est bien assez pour montrer l'amour sans bornes du poète pour sa terre. Si pour la majorité des contemporains le patriotisme s'exprimait dans une abondance de paroles solennelles et de promesses, alors Fet ne mentionne que quelques-uns des signes habituels du paysage russe : « plaine blanche », « neige brillante ». "Sled ... a lonely run" relie son poème à l'image traditionnelle de la troïka russe, qui symbolise toute la Russie.

Fet était un homme avec une âme très sensible. Des choses ordinaires, auxquelles beaucoup ne prêteraient aucune attention, pouvaient le ravir. Le principal mérite du poète réside dans sa capacité à transmettre ce sentiment au lecteur en utilisant un minimum de moyens artistiques. Le poème "Wonderful Picture" semble être simple et naïf jusqu'à la banalité, mais crée comme par magie une atmosphère joyeuse dans l'âme.

Le poète était encore un très jeune homme. Son inspiration était directement liée aux rêves et aux espoirs de jeunesse, qui se distinguaient par la fraîcheur et la pureté.

Ce n'est qu'après la mort tragique de M. Lazich que des motifs personnels apparaissent dans l'œuvre de Fet. Mais en même temps, le poète n'a jamais imposé ses réflexions tristes à la nature, mais a continué à chercher en elle une correspondance avec des expériences personnelles. Fet était d'avis que la nature est sur un pied d'égalité avec l'homme et a sa propre âme. Par conséquent, il a vu sa tâche en payant le tribut mérité aux phénomènes naturels, et non en essayant de les expliquer du point de vue de la raison.

Composition littéraire et musicale

"Une magnifique photo, comme tu m'es chère !"

(la vie de la nature et de l'homme dans les paroles de A.A. Fet)

La littérature russe a connu de nombreux grands poètes qui ont chanté la beauté de leur nature natale. Et une place particulière est occupée par Afanasy Fet - un poète, un connaisseur de "l'art pur", qui a montré l'importance de chaque phénomène naturel, de chaque instant de la vie.
Le travail de Fet est empreint d'amour pour la nature. Dans chaque mot, nous pouvons sentir l'attitude respectueuse du poète envers sa beauté. On ne peut que s'émerveiller de la beauté de la nature de Fet dans toute l'irisation des couleurs, des sons, des parfums, de la beauté d'une personne dans toute la complexité de ses élans spirituels, dans la force de ses affections, dans la profondeur de ses expériences.
Les paroles de paysage sont la principale richesse des paroles du poète. Fet sait voir et entendre une quantité extraordinaire de la nature, dépeindre son monde le plus profond, transmettre son admiration romantique pour la rencontre avec la nature, des réflexions philosophiques nées en contemplant son apparence. Fet se caractérise par l'étonnante subtilité du peintre, la variété des expériences nées de la communication avec la nature. Au cœur de sa poétique se trouve une philosophie particulière exprimant les liens visibles et invisibles entre l'homme et la nature.
Dans chacun de ses poèmes, Fet décrit avec une précision filigrane les moindres détails de l'image de la nature, comme s'il examinait la toile d'un peintre :
Asseyons-nous près de ce saule

Quels merveilleux rebondissements

Sur l'écorce autour du creux !

Et sous le saule comme c'est beau

Débordements dorés

Un jet de verre tremblant !
Grâce au talent de Fet, non seulement nous voyons un beau paysage, mais nous respirons également l'arôme des fleurs, écoutons les sons de la nature: le doux chant des oiseaux est complété par le chant des sauterelles et des grondements lointains de tonnerre se font déjà entendre . .. "Et le "sonnerie agitée des sauterelles" se fait entendre !

D'une précision inhabituelle, d'une grande capacité et en même temps dessinent dynamiquement des images de la nature dans les poèmes sans verbes d'Afanasy Fet. Le poème "Ce matin, cette joie..." nous inquiète de plus en plus à chaque vers. On voit un ciel bleu éclatant, une avalanche de sons nous tombe dessus, et l'accord final est une nuit blanche. Cela n'arrive qu'au printemps !

Ce matin, cette joie
Ce pouvoir du jour et de la lumière,

Cette voûte bleue
Ce cri et ces cordes
Ces troupeaux, ces oiseaux,

Cette voix des eaux

Ces saules et bouleaux
Ces gouttes sont ces larmes

Ce duvet n'est pas une feuille,
Ces montagnes, ces vallées,
Ces moucherons, ces abeilles,

Cette langue et ce sifflet

Ces aurores sans éclipse,
Ce soupir du village nocturne,

Cette nuit sans sommeil
Cette brume et la chaleur du lit,
Cette fraction et ces trilles,
C'est tout le printemps.
Il n'y a pas un seul verbe dans le monologue du narrateur - l'astuce préférée de Fet, mais il n'y a pas non plus un seul mot définissant ici, à l'exception de l'adjectif pronominal "ceci" ("ces", "ceci"), répété vingt-deux fois ! Refusant les épithètes, l'auteur semble admettre l'impuissance des mots.

L'intrigue lyrique de ce court poème est basée sur le mouvement des yeux du narrateur de la voûte céleste - à la terre, de la nature - à la demeure de l'homme. Nous voyons d'abord le bleu du ciel et les volées d'oiseaux, puis la terre printanière sonore et fleurie - saules et bouleaux couverts de feuillage délicat, montagnes et vallées. Enfin, il y a des mots sur une personne. Dans les dernières lignes, le regard du héros lyrique est tourné vers l'intérieur, vers ses sentiments.
Pour une personne, le printemps est associé au rêve d'amour. A ce moment, des forces créatrices s'éveillent en lui, lui permettant de « planer » au-dessus de la nature, de reconnaître et de ressentir l'unité de tout ce qui existe.

Le poème incroyablement romantique « Murmure, respiration timide » nous emmène dans une paisible nuit d'été. Le murmure du ruisseau et le chant du rossignol sont la musique qui accompagne la rencontre des amoureux. Il n'y a pas de verbes dans le poème, et pourtant il est rempli de mouvement. Des images fragmentaires (la vie du cœur, la vie de la nature) sont formées, comme des morceaux de mosaïque, en une seule image.
Fet ne décrit pas une image complète, mais donne plusieurs traits précis afin que le "mélange de couleurs" en un seul "ton" se produise dans l'imagination du lecteur.

Un murmure, un souffle timide.

trille rossignol,

Argent et flottement

Flux endormi.
Lumière nocturne, ombres nocturnes,

Ombres sans fin

Une série de changements magiques

doux visage,
Dans les roses violettes des nuages ​​​​fumés,

reflet d'ambre,

Et des bisous et des larmes,

Et l'aube, l'aube !..
Cette figuration, ce souci du détail, la richesse des épithètes et des définitions constituent le style particulier du poète. Le thème de la nature révèle également d'autres caractéristiques des paroles de Fet : son associativité et la musicalité de sa syllabe.

Dans la brume - l'inconnu

Le mois de printemps a navigué.

le jardin des couleurs respire

Pomme, cerise.

Donc ça s'accroche, s'embrasse

Secrètement et impudiquement.

Et tu n'es pas triste ?

Et vous n'êtes pas languissant ?
Il n'est pas tout à fait clair pourquoi on devrait être triste par une nuit aussi calme et langoureuse. Et même après avoir lu le poème jusqu'au bout, nous éprouvons un sentiment d'euphémisme, comme si nous n'avions pas appris quelque chose de très important. Et on ne peut que deviner, fantasmer, rêver.

Les paroles de Fet sont très musicales - beaucoup de ses poèmes sont devenus des romances célèbres. Il convient également de noter une caractéristique de l'œuvre de Fet telle que l'absence de conflits sociaux aigus, d'images de pauvreté et de manque de droits, souvent abordées par de nombreux contemporains du poète, par exemple N. A. Nekrasov. Un tel détachement des problèmes sociaux a parfois été condamné par d'autres poètes. Cependant, la valeur des paroles de Fet n'en diminue pas. Il y a une opinion selon laquelle "un poète en Russie est plus qu'un poète", mais tout le monde ne peut pas être de formidables orateurs, appelant le peuple à transformer la société. Peut-être qu'à notre époque technogénique, il est beaucoup plus important de comprendre à quel point la nature qui nous entoure est belle et sans défense, et de pouvoir la préserver afin que nos descendants puissent également admirer les étangs étincelants, l'herbe verte luxuriante, les sources, les forêts et des champs.
En effet, les paysages créés par le poète sont étonnants et inspirants, proches du cœur de chaque Russe. La nature de Fet n'est pas liée au travail paysan, comme celle de Nekrasov, au monde des expériences spirituelles, comme celle de Lermontov. Mais en même temps, la perception qu'en a le poète est vivante, directe et émotionnelle. Le paysage ici est toujours une perception individuelle et personnelle, fixant non seulement un phénomène naturel, mais aussi l'humeur du poète. La nature de Fet est toujours un objet de plaisir artistique et de plaisir esthétique. De plus, l'attention du poète se concentre sur les phénomènes les plus ordinaires, et pas du tout sur des peintures spectaculaires et colorées. Et chaque impression passagère a son propre attrait pour Fet. Il profite inconsciemment de la vie sans y penser. Il se caractérise par une sorte de vision ingénue des phénomènes de la vie, caractéristique d'une conscience sans nuages.
Toutes nos saisons sont représentées dans les œuvres du poète: doux printemps - avec des saules duveteux, avec les premiers lys de la vallée, avec de fines feuilles collantes de bouleaux en fleurs; été brûlant et sensuel - avec un air acidulé étincelant, avec une toile bleue du ciel, avec des épis dorés de champs s'étendant au loin; automne frais et revigorant - avec des pentes hétéroclites de forêts, avec des oiseaux s'étendant au loin; hiver russe éblouissant - avec son blizzard irrépressible, sa neige fraîche, ses motifs complexes de givre sur les vitres. Fet aime observer le mystère de la vie naturelle, et tout son cycle, toute sa diversité et sa polyphonie, s'ouvre à ses yeux. Ici, les "espions oisifs de la nature" suivent le vol d'une hirondelle au-dessus de "l'étang du soir", ici les contours aérés d'un papillon apparaissent clairement sur une fleur, ici la reine des roses fleurit, flamboyante d'un arôme délicat, sentant la proximité de le rossignol, ici les hérons bruyants s'animent, se réjouissant des premiers rayons du soleil, voici une abeille insouciante rampant dans "l'œillet de lilas parfumé".

Une place particulière dans les paroles naturelles d'A. Fet est occupée par le thème du printemps. Avec l'arrivée du printemps, tout change autour de nous : la nature semble se réveiller après un long sommeil, se débarrasse du carcan de l'hiver. Et le même réveil, renouvellement se produit dans l'âme du héros lyrique Fet. Mais avec la joie, l'âme est remplie d'un désir incompréhensible, de tristesse, de confusion. Et Fet est devenu le premier poète à montrer les sentiments complexes et contradictoires du héros, le changement de ses humeurs, l'influence de la nature sur son état d'esprit.
Le poème "Le bonheur toujours parfumé du printemps ..." est intéressant, dans lequel l'auteur montre le tout début du printemps, alors que la nature commence à peine à se réveiller. La neige est toujours là, les routes sont couvertes de glace et le soleil ne chauffe qu'à midi. Mais l'âme vit déjà dans l'attente de chaleur, de lumière, d'amour.
Un autre bonheur parfumé du printemps

Nous n'avons pas eu le temps de descendre,

Les ravins sont encore pleins de neige,

Toujours à l'aube, la charrette gronde

Sur un chemin gelé
Dès que le soleil se réchauffe à midi,

Le tilleul rougit de hauteur,

A travers, le bouleau jaunit un peu,

Et le rossignol n'ose pas encore

Chantez dans un buisson de cassis.
Mais la nouvelle de la renaissance est vivante

Il y a déjà dans les grues volantes,

Et, suivant leurs yeux,

Il y a une beauté de la steppe

Avec des joues bleuâtres rougissantes.
En lisant "Spring Thoughts", on ne peut s'empêcher d'admirer la maîtrise magistrale d'Afanasy Fet :
Encore une fois les oiseaux volent de loin

Aux rivages qui brisent la glace

Le chaud soleil est haut

Et le muguet parfumé attend.
Encore une fois dans le coeur rien ne mourra

Jusqu'à ce que le sang qui monte pleure,

Et avec une âme corrompue tu crois

Que, comme le monde, l'amour est sans fin.
Mais allons-nous nous réunir à nouveau si près

En pleine nature, on est choyé,

Comme on le voit marcher bas

nous le soleil froid de l'hiver ?
"Rivages brise-glace" - et nous entendons déjà le craquement de la glace qui se brise, voyons des ruisseaux bouillonnants et ressentons même l'odeur acidulée, piquante et excitante qui ne remplit que le vent de mars.
La ronde verte des arbres, le chant sonore d'un ruisseau étincelant, le lierre bouclé, participatif à la soif printanière - tout cela plaît et excite le poète, lui insufflant une extraordinaire soif de vie, une admiration pour sa beauté éternelle. Fet met en corrélation la nature avec les sentiments humains, avec une perception particulière de la vie. Ainsi, le printemps fait naître en lui une paresse particulière, une indistincte mélancolie, un bonheur sensuel :

Je disparaîtrai de la mélancolie et de la paresse,
La vie solitaire n'est pas douce
Cœur douloureux, genoux faibles,
Dans chaque œillet de lilas parfumé,
En chantant, une abeille rampe.

Laisse-moi sortir en plein champ
Ou complètement perdu dans la forêt...
A chaque pas ce n'est pas plus facile à volonté,
Le coeur bat de plus en plus
Comme du charbon dans ma poitrine je porte.

Non attends! Avec mon désir
Je vais me séparer ici. La cerise des oiseaux dort.
Ah, encore ces abeilles sous elle !
Et je ne peux pas comprendre
Que ce soit sur des fleurs, que ça sonne dans les oreilles.

Dans les poèmes sur le printemps, le lien inextricable entre la nature et l'homme peut être tracé aussi clairement que possible. Presque tous les poèmes qui semblent être écrits sur la nature racontent également des expériences amoureuses. Fet révèle souvent l'âme d'un héros lyrique à travers des images de la nature, on peut donc parler de la symbolique de ses poèmes.

Athanasius Fet, chantant la beauté de la nature, a montré la beauté des âmes humaines. Ses poèmes sincères, profonds et sensuels résonnent encore dans le cœur des lecteurs.
La romance "A l'aube, tu ne la réveilles pas..."
A. A. Fet a abordé les images de la nature à plusieurs reprises tout au long de sa carrière. Décrivant la nature, le poète transmet les nuances les plus subtiles, presque insaisissables, des états émotionnels du héros lyrique. Dans ces versets, la "vie de l'âme" acquiert plénitude et sens au contact de la nature, et la nature trouve son être véritable au contact de l'âme vivante, réfractée à travers le "cristal magique" de la perception humaine.
Mais le poète ne se concentre pas seulement sur les bosquets, les arbres, les fleurs, les champs ; le monde poétique de Fet, comme le monde réel, est habité par des êtres vivants, dont les habitudes sont clairement décrites par le poète. Voici un poisson agile qui glisse à la surface même de l'eau, et son « dos bleuté » jette de l'argent ; dans le gel hivernal de la maison "le chat chante, ses yeux plissent". Les oiseaux sont particulièrement souvent mentionnés dans les paroles de Fet : des grues, des hirondelles, des tours, un moineau et juste un oiseau qui se cache dans son nid à cause du mauvais temps :

Et l'appel retentit,
Et la brume bruyante est si noire...
Seulement toi, mon cher oiseau,
À peine visible dans un nid chaud.
Les images naturelles créées par le poète sont extrêmement concrètes, tangibles, pleines de nombreux détails visuels, d'odeurs et de sons. Voici une chaude journée d'été, pétillante et sensuelle, jouant avec ses couleurs vives et éblouissantes : "les voûtes du ciel deviennent bleues", des nuages ​​ondulés flottent tranquillement. De quelque part dans l'herbe vient l'appel agité et crépitant d'une sauterelle. Indistinctement hésitant, assoupi midi sec et chaud. Mais un tilleul dense s'étale à proximité, à l'ombre de ses branches il fait frais et frais, la chaleur de midi n'y pénètre pas :

Comme il fait frais ici sous l'épais tilleul -

La chaleur de midi n'a pas pénétré ici,

Et des milliers suspendus au-dessus de moi

Éventails parfumés Swing.
Et là, au loin, l'air brûlant scintille,

Hésitant, comme s'il somnolait.

Si sec, hypnotique et crépitant

Sonneries agitées de sauterelles.
Derrière la brume des branchages, les voûtes du ciel bleuissent,

Comme une petite brume,

Et, comme les rêves d'une nature mourante,

Nuages ​​de passage ondulés.
Le célèbre poème "Je suis venu à vous avec des salutations ..." - un monologue passionné prononcé d'un seul souffle - vous permet non seulement de voir toutes les nuances du paysage des matins d'été, mais aussi de vous faire une idée de la propriétés spirituelles du narrateur - sur la richesse de sa vie émotionnelle, sa vivacité de perception, sa capacité à voir et à exprimer la beauté du monde.
Je suis venu à vous avec des salutations

Dire que le soleil s'est levé

Qu'est-ce que la lumière chaude

Les draps flottaient ;
Dis que la forêt s'est réveillée

Tout s'est réveillé, chaque branche,

Surpris par chaque oiseau

Et plein de soif printanière;
Raconter ça avec la même passion

Comme hier, je suis revenu

Que l'âme est toujours le même bonheur

Et prêt à vous servir;
Dis ça de partout

La joie souffle sur moi

je ne sais pas ce que je vais

Chantez - mais seule la chanson mûrit.

Une attention particulière à la « musique du monde » se retrouve dans la plupart des œuvres du poète. Fet est généralement l'un des poètes russes les plus "musicaux". Le poète sature ses œuvres de sons harmonieux, d'intonations mélodiques.
Le héros lyrique de Fetovsky ne veut pas connaître la souffrance et le chagrin, penser à la mort, voir le mal social. Il vit dans son monde harmonieux et lumineux, créé à partir d'images passionnantes et infiniment diverses de la nature, d'expériences raffinées et de chocs esthétiques.

La nature pour Fet est une source constante d'inspiration et de plaisir. Le poète nous montre la nature à différents moments de l'année, chacun étant beau à sa manière.
L'automne chez la plupart des gens est associé à une période de mort dans la nature. Oui, et les poètes ne faisaient pas trop attention à cette période de l'année.

Le poème d'Afanasy Afanasyevich Fet "Autumn Rose" décrit la fin de l'automne. L'automne est un temps de repos, un temps de départ et d'adieu, un temps de réflexion. Elle est remplie de vide. Il semble qu'en dehors de l'automne il n'y ait que l'éternité. Mais en même temps, il plaît que la seule rose ne veuille pas lâcher la saison chaude, donc elle "souffle au printemps." Le poète affirme que la vie continue, que la fleur lui rappellera les jours ensoleillés et l'emmener vers le futur, plus proche du printemps.

Il a douché la forêt sur ses cimes,

Le jardin découvrit son front

Septembre est mort, et les dahlias

Le souffle de la nuit brûlait.
Mais dans un souffle de givre

Seul parmi les morts

Seulement toi seule, reine rose,

Parfumé et opulent.
Malgré des épreuves cruelles

Et la malice du jour qui s'efface

Tu es la forme et le souffle

Au printemps tu souffles sur moi.
Dans le poème "Automne", écrit en 1883, deux humeurs différentes, voire opposées, se reflètent à la fois. Le poème a été écrit en octobre. C'est juste le milieu de l'automne, le moment où l'été est déjà parti, et l'hiver n'est pas encore venu, et l'âme est en ébullition. Par conséquent, au début du travail, nous sentons comment l'auteur commence à se lamenter à propos de l'automne à venir.

De plus, le poète rappelle également que l'automne n'est toujours pas si triste et triste, qu'à ce moment-là, vous pouvez aussi vivre et aimer, vous pouvez profiter de ce qui se passe et croire que tout ne fait que commencer.
Comme sont tristes les jours sombres
Automne silencieux et froid !
Quelle langueur désolée
Ils réclament nos âmes !

Mais il y a des jours où dans le sang
Couvre-chef à feuilles d'or
L'automne brûlant cherche des yeux
Et les caprices sensuels de l'amour.

La tristesse timide est silencieuse,
Seul le défiant est entendu
Et, s'estompant si magnifiquement,
Elle ne regrette plus rien.

L'émotivité du poème diminue lentement, les sentiments s'estompent, la paix et la tranquillité s'installent.

Les images que A. A. Fet donne dans ses poèmes sont très faciles à imaginer, tant le poète remarque avec précision les principaux signes de changement de temps au cours d'une saison particulière. Cependant, les paroles de paysage de Fet ne sont pas un plan photographique, où tout est figé une fois pour toutes. Les images poétiques dans les poèmes de Fet peuvent plutôt être comparées au tournage vidéo, qui vous permet de capturer une image du monde qui vous entoure en mouvement.
La nature et la tension de l'expérience lyrique de Fet dépendent de l'état de la nature. Le changement de saisons se produit dans un cercle - de printemps en printemps. Dans le même genre de cercle, le mouvement des sentiments dans Fet s'effectue : non pas du passé vers l'avenir, mais de printemps en printemps, avec son retour nécessaire, inévitable. Dans la collection (1850), le cycle "Neige" est mis en avant en premier lieu. Le cycle hivernal de Fet est multi-motivé : il chante aussi un bouleau triste en tenue d'hiver, comment « la nuit est claire, le givre brille », « et le givre a dessiné des motifs sur le double verre ». Les plaines enneigées attirent le poète :

Superbe photo,

Comment êtes-vous lié à moi?

plaine blanche,

Pleine lune,

la lumière des cieux au-dessus,

Et la neige brillante

Et traîneau lointain

Course solitaire.
Fet avoue son amour pour le paysage hivernal. Dans ses poèmes, l'hiver radieux prévaut, dans l'éclat du soleil, dans les diamants des flocons de neige et des étincelles de neige, dans le cristal des glaçons, dans le duvet argenté des cils givrés. La série associative dans ce lyrique ne va pas au-delà de la nature elle-même, voici sa propre beauté, qui n'a pas besoin de spiritualisation humaine. Au contraire, il spiritualise et illumine la personnalité. C'est Fet qui, à la suite de Pouchkine, a chanté l'hiver russe, seulement il a réussi à révéler sa signification esthétique d'une manière aussi multiforme. Fet a introduit des paysages ruraux, des scènes de la vie populaire dans la poésie, est apparu dans des vers «grand-père barbu», il «grogne et se signe», ou un cocher sur une troïka audacieuse.
Si les images printanières du poète sur la nature sont joyeuses, remplies de lumière, de chaleur, de vie, alors dans les paysages d'hiver, le motif de la mort apparaît souvent: un bouleau triste est vêtu d'une tenue de «deuil», un vent menaçant siffle sur une croix en chêne, une vive lumière hivernale illumine le parcours de la crypte. La pensée de la mort, de la non-existence, de la terre déserte se confond dans l'imaginaire du poète avec la vision de la nature hivernale, qui s'est endormie dans un sommeil éternel :

Le village dort sous un voile de neige,
Il n'y a pas de sentiers dans la steppe.
Oui, c'est : au-dessus d'une montagne lointaine
J'ai reconnu une église au clocher délabré.
Comme un voyageur gelé dans la poussière de neige,
Elle se détache dans une distance sans nuage.
Pas d'oiseaux d'hiver, pas de moucherons dans la neige.
J'ai tout compris : la terre s'est refroidie depuis longtemps
Et mouru...
Si le poète associe la nature printanière au réveil matinal, la nature hivernale est associée au silence d'une nuit éclairée par la lune. Dans les paroles de Fet, on rencontre souvent un paysage nocturne d'hiver :
La nuit est claire, le givre brille,

Sortez - la neige craque;

L'arrimage est glacial

Et il ne reste pas immobile.
Asseyons-nous, je vais fermer la cavité, -

La nuit est claire et le chemin est lisse.

Tu ne dis pas un mot, je vais me taire,

Et - est allé quelque part!

La feta a toujours attiré le thème poétique du soir et de la nuit. Le poète est précoce

il y avait une attitude esthétique particulière envers la nuit, le début de l'obscurité. Sur le

Dans la nouvelle étape de son travail, il a déjà commencé à appeler des collections entières "Evening Lights", en eux, pour ainsi dire, une philosophie spéciale de la nuit de Fetov. L'image de la nuit dans les paroles de A.A. Feta est instable, hésitante. Il enveloppe le lecteur d'une légère brume puis disparaît quelque part. Pour le héros lyrique A.A. La nuit de la feta est un moment merveilleux de la journée où une personne est laissée seule avec elle-même et ses pensées. Et dans cette brume sombre il pense...
La chanson "Je ne te dirai rien..."

Dans le poème "Quelle nuit ! ..", l'auteur admire son moment préféré de la journée. Le poète décrit la nuit avec l'extraordinaire délice inhérent à la vraie romance. Il décrit l'extraordinaire beauté d'une feuille, d'une ombre, d'une vague, en remarquant les moindres détails. Le poète les anime. Ainsi, la frontière claire entre l'homme et la nature est emportée, ils trouvent l'harmonie dans le silence. Et à cette époque, les sentiments du héros lyrique s'aiguisent, il observe la nature avec une attention particulière.

Quelle nuit! Comme l'air est pur

Comme une feuille d'argent sommeille,

Comme une ombre de saules noirs côtiers,

Comme la baie dort paisiblement

Comme la vague ne soupire nulle part,

Comme le silence remplit ma poitrine !

Lumière de minuit, tu es le même jour :

Seule la brillance est plus blanche, l'ombre est plus noire,

Seule l'odeur des herbes juteuses est plus fine,

Seul l'esprit est plus brillant, plus paisible,

Oui, au lieu de passion, il veut des seins

Voici l'air à respirer.

Dans le poème "Au clair de lune", une belle nuit légère aide le héros lyrique à oublier ses soucis et à se promener. Il n'est pas capable de tourmenter l'âme dans la maison, il ne peut pas changer son habitude. Le héros lyrique a besoin de contact avec l'obscurité de la nuit, comme l'air, il vit en prévision de l'heure chérie - la nuit, alors tous ses sentiments seront dirigés pour fusionner avec la nature nocturne.

Sortons avec toi pour flâner
Au clair de lune!
Combien de temps pour tourmenter l'âme
Dans un sombre silence !

Un étang comme de l'acier brillant
Herbes pleureuses,
Moulin, rivière et distance
Au clair de lune.

Est-il possible de pleurer et de ne pas vivre
Sommes-nous en admiration ?
Allons tranquillement flâner
Au clair de lune!

Toute cette étendue est imprégnée de l'esprit de la nuit, saturée de clair de lune. Cette esquisse de paysage aide pleinement le lecteur à comprendre le héros lyrique, car la nuit l'a charmé par sa beauté. L'image de l'heure sombre de la journée est dessinée par l'auteur dans un clair de lune calme, serein et léger, ce qui donne à la nuit un mystère particulier. C'est à ce moment que vous avez envie de vivre, d'aimer, de profiter du monde qui vous entoure et de ne pas manquer une seule minute en vain.

Dans le poème "Another May Night", le lecteur voit la beauté du dernier mois de printemps et de la nuit. Voici deux motifs favoris des A.A. Feta - printemps et nuit.

Quelle nuit! Sur tout quel bonheur !

Merci, terre natale de minuit !

Du royaume de la glace, du royaume des blizzards et de la neige

Comme vos mouches de mai sont fraîches et propres !
Quelle nuit! Toutes les étoiles à une

Regarde chaleureusement et docilement dans l'âme,

Et dans l'air derrière le chant du rossignol

L'anxiété et l'amour se sont propagés.
Les bouleaux attendent. Leur feuille est translucide

Timidement fait signe et amuse le regard.

Ils tremblent. Alors jeune mariée

Et sa robe est joyeuse et étrangère.
Non, jamais plus tendre et incorporel

Ton visage, ô nuit, ne saurait me tourmenter !

Encore une fois je vais vers toi avec une chanson involontaire,

Involontaire - et le dernier, peut-être.

Cela est probablement dû à l'heure du soir de la journée, lorsque l'âme du héros lyrique ressent plus fortement la nature et est en harmonie avec elle. A cette heure magique, l'air est saturé de chants de rossignols, de pensées troublantes et d'amour. La nuit, toutes les images prennent une forme particulière, tout s'anime et plonge dans l'univers des sensations nocturnes. Les bouleaux deviennent comme des jeunes filles mariées, ils sont tout aussi jeunes et frais, leurs feuilles invitent timidement et amusent l'œil, leurs mouvements sont hésitants, tremblants. Cette image douce et incorporelle de la nuit a toujours tourmenté l'âme du héros lyrique. Le monde mystérieux de l'obscurité de la nuit le pousse encore et encore "avec un chant involontaire" à plonger en lui-même.

Ainsi, l'image de la nuit dans les paroles de A.A. Feta apparaît au lecteur comme une époque merveilleuse, pleine de mystères, de beaux paysages, de sensations lumineuses. L'auteur glorifie constamment la nuit. C'est la nuit que s'ouvrent tous les recoins permanents de l'âme humaine, car c'est le temps de la création, de la créativité, de la poésie.

Le poète a chanté la beauté là où il l'a vue, et il l'a trouvée partout. C'était un artiste au sens de la beauté exceptionnellement développé, ce qui explique sans doute pourquoi les images de la nature dans ses poèmes sont si belles, qu'il a prises telles qu'elles sont, sans permettre aucune décoration de la réalité.

Dans toutes les descriptions de la nature, A. Fet est impeccablement fidèle à ses moindres traits, nuances, humeurs. C'est grâce à cela que le poète a créé des œuvres étonnantes qui nous frappent depuis tant d'années avec une précision psychologique, une précision en filigrane.

Fet construit une image du monde qu'il voit, ressent, touche, entend. Et dans ce monde, tout est important et significatif : les nuages, et la lune, et le scarabée, et le busard, et le râle des genêts, et les étoiles, et la Voie lactée. Chaque oiseau, chaque fleur, chaque arbre et chaque brin d'herbe n'est pas seulement une partie de l'image globale - ils n'ont tous que leurs signes caractéristiques, voire leur caractère.

La relation de Fet avec la nature est une dissolution complète dans son monde, c'est un état d'attente anxieuse d'un miracle :
J'attends... L'écho du rossignol

Se précipitant de la rivière brillante

Herbe sous la lune en diamants,

Les lucioles brûlent sur le cumin.

J'attends... Ciel bleu foncé

Dans les petites comme dans les grandes étoiles,

j'entends un battement de coeur

Et tremblant des mains et des pieds.

J'attends... Voici une brise du sud;

Il fait chaud pour moi de me lever et de partir;

Une étoile a roulé à l'ouest...

Je suis désolé, Golden, je suis désolé !
La nature dans les paroles de Fet vit sa vie variée et se montre non pas dans certains états statiques fixés dans le temps et l'espace, mais dans une dynamique, en mouvement, dans des transitions d'un état à un autre :

Grandir, grandir des ombres bizarres
Dans une ombre fusionnante...
Déjà payé les dernières étapes
La journée a passé.
Ce qui appelait à vivre, ce qui rendait les forces chaudes -
Bien au-delà de la montagne.
Comme le fantôme du jour, pâle luminaire,
Vous vous élevez au-dessus de la terre.

Dans les lignes des paroles de Fetov, le paysage de la Russie centrale est miraculeusement visiblement dessiné. Et l'accomplissement de cette tâche suffirait à lui seul pour que le nom de Fet s'imprime dans l'histoire de notre littérature. Mais Fet s'est fixé un objectif encore plus grandiose : derrière le champ, au sens littéral du terme, le lecteur devait voir le champ de l'âme humaine. Pour cela, Fet a frotté de la peinture sur sa palette, pour cela, il a regardé attentivement, a écouté et s'est accroché aux arbres et aux herbes, aux lacs et aux rivières. Les paroles de Fet dépeignent la nature et la personne qui la perçoit dans une unité harmonieuse, dans la totalité des manifestations inséparables.
Fet est étonnamment moderne. Sa poésie est fraîche et tremblante, elle excite notre imagination, évoque des pensées profondes, nous fait sentir la beauté de notre terre et l'harmonie du mot russe. Le poète nous apprend à remarquer la beauté de chaque instant et à l'apprécier, réalisant que l'éternité naît des instants.

Les vers captivants de Fet sont éternels, comme "la voix des étoiles au ciel", comme les trilles d'un rossignol, comme un timide souffle d'amour...
Fet appréciait sa créativité et sa beauté en tout. Toute sa vie est une recherche de beauté dans la nature, d'amour, même dans la mort. L'a-t-il trouvée ? Seul celui qui a vraiment compris la poésie de Fet répondra à cette question: il a entendu la musique de ses poèmes, vu les toiles du paysage, ressenti la beauté de ses lignes poétiques et appris lui-même à trouver la beauté dans le monde qui l'entourait.

Club de chasse de Kaliningrad . Epifanych a traversé les bois dans un volost étrange... Une ombre nuageuse d'un train qui passait brièvement coupée d'un point lumineux de seigle mûrissant la grande silhouette grise d'un vieil homme avec un fusil... - Dans le désert absolu, vous voyez, ces animaux de fonte sont partis ! - dit-il à haute voix par habitude et creusé dans son oreille avec un écouteur après que la bête ait crié longtemps avec une gorge de fer. - Marmonna, mère epishina ! Et, se souvenant, il s'inquiéta: il vit qu'avant l'apparition du train, son chien bien-aimé Grunka poursuivait un lièvre le long de la toile. - Grunka ! Evo-oh, evo-oh !.. Il n'y avait pas de chien, et elle n'a pas couru au cri du vieil homme. Epifanych, contournant à la hâte le seigle, marcha le long du bord jusqu'à l'endroit où le lièvre avait clignoté pour la dernière fois, grimpa sur la toile et vit: non loin sur les rails gisait le dos du chien, mutilé, les intestins arrachés, et le devant - avec sa langue pendante - a glissé sur une pente. - Oh, toi, shtob cha ! le fils d'Epishin... - Le vieil homme joignit les mains, sa longue ombre le long de la pente jaune se balança également partout, fit signe: - Adieu, Grunka! voici ceux et Grunka! Il baissa la tête, se tut ; il est allé dans la forêt et, pour une raison quelconque, la lamentation de mariage de la vieille femme sur la mariée a retenti à ses oreilles: Allez, oiseaux, nez de fer ... Vous arrachez, oiseaux, les clous martelés! "Oui, eh bien ... les voici, des oiseaux, des nez de fer ... les voici, des animaux, des serpents de Gorynych, d'eux la forêt sera transférée - le désert ... La bête avec des chars en fer sortira du des distances lointaines, et à la place des forêts dévorées, la bête construira sa tanière avec des portes en fonte ... Il rugira d'un rugissement de cuivre, les animaux de fer iront dans différentes directions, ils commenceront à emporter du bois scié et mousse-purdue, et ils apporteront de la vaisselle colorée, du verre à motifs..." Epifanych se retourna, ôta son chapeau et écouta longuement, en inclinant sa tête têtue, les claquements lointains et vagues des roues et les échos de la décoloration cornes. Je suis rentré chez moi par la forêt, considérée comme infranchissable par beaucoup. Le vieil homme vivait loin de la fonte. Un certain ressentiment couvait en lui; le ressentiment est vague, mais parfois inexplicablement épineux. Et quand il se coucha près du feu, après avoir mangé, avant de fermer les yeux pour dormir, il se souvint : « Grunka ! Oh, tu es chérie ! Le vieil homme a rêvé la même chose en chemin: la bête de fer du marais explose - les draine. Et Epifanych, étant monté au clocher, voit comment les marais se sont asséchés - des friches de sables mouvants, et avec eux des sources et des rivières forestières se sont asséchées. Il voit le vieil homme, les gens se précipitent - à la recherche d'eau, beuglant et rugissant le bétail - demandant à boire, et de nouvelles personnes sont venues, se tiennent sur une plaine sèche, agitent les mains et ordonnent de labourer les endroits secs avec une charrue. - Hé, connard ! Qu'allez-vous fertiliser ? - Epifanych crie dans un rêve et se réveille toujours, et quand il se réveille, il se souvient: "Oh, toi Grunka! Après tout, il a été abattu ! Une bête de fer, shtob lui..." Il dort encore, et le matin se lève pour un nouveau chemin, fait du feu, mange de la bouillie, sent un oreille-kopter en cuivre sur son col, celui qui pend à un cordon sale au lieu d'une croix, se gratte les oreilles, envahies de peluches grises, et il dit à haute voix, regardant le ciel: "Tu vois, ça ... Pour le mouillé, apparemment, ses oreilles sont bouchées. Il marche. Le les pins secs font un léger bruit avec leurs cimes : le soleil matinal joue sur les cimes avec le reflux de leurs branches mouillées. La distance sans bornes bleuit entre les troncs rouges et gris ; ça sent le romarin, ça sirote des mûres des plaines ; sous ses chaussures libériennes, tachant l'écorce de bouleau d'une couleur sanglante, les myrtilles se froissent - Regardez, le sorbier commence à donner de la peinture, vous ne le verrez pas - et l'été soufflera ... ce qui est déjà pour toujours? .. Epifanych a conduit loin, en passant , un troupeau de fauchés, un tétras lyre accroché à la branche d'un pin, tira sa tête timide entre ses ailes et glousse. Le vieil homme a l'habitude de se figer sur place, ne sort que lentement son arme de derrière son dos. pas de coup de feu. Le vieil homme regarde, mais le pistolet n'a pas de gâchette : gâchette, vis rouillée. "Bien sûr, mère épique ! Le pistolet n'a pas touché, le chien a été poignardé à mort." Il sentit la hache derrière la ceinture : « Ici ! Il retira son bonnet et bourra sa pipe. J'ai allumé. A jeté l'allumette ; des broussailles sèches allumées : ça craquait. Il repassa ses chaussures de raphia, les éteignit et dit, à voix haute comme toujours : - Et si tout brûlait ? un vent léger fait plier les jeunes bouleaux - ils s'inclinent devant Epifanych, comme s'ils devinaient sa pensée cruelle: "Aie pitié, vieil homme! Ne t'avons-nous pas accueilli ici? Ne t'es-tu pas réchauffé sous la pluie et pris vie dans la chaleur ?" — Oui, mais… pas toi ! - comprenant ce que pensent les arbres, dit sévèrement Epifanych, entre dans la lumière vive et sort au bord du lac. Largeur - à peine un coup d'œil suffit. Sous les pieds du vieil homme est un rivage élevé et moussu ; Au-delà du lac, la distance est bleue, et de là un nuage forestier encore plus bleu se dirige vers le lac. Epifanych jeta son arme, sortit la hache de sa ceinture et s'arrêta, plissant son front têtu: "Les animaux fuiront ces endroits de leurs trous ... un oiseau tournera au-dessus des nids jusqu'à ce qu'il brûle ..." Le le vieil homme voulait passionnément voir les ailes flottantes et chaudes de l'incendie. Écoutez comment les lourds pins brûlés tombent, regardez, peut-être pour la dernière fois, comment la mousse s'allume avec des lumières séparées, comme des bougies, s'enflamme, s'éteint - rampe bas, bas comme un serpent doré et se relève comme une bougie. Et le vieil homme sait que les gens avec des haches, avec des pelles, ne viendront pas ici, bien que donnez-moi une livre d'or. Il sait aussi que lorsque la forêt brûle et qu'une tempête suit l'incendie, elle tombera, brisera tout ce qui n'a pas brûlé, mais ne tient pas bien sur la terre brûlée. Epifanych a trouvé du goudron, il l'a taillé ; dans la vieille grosse souche, il enleva le boyau pour l'améliorer et, d'une main habile, étala les copeaux de bois goudronneux à l'intérieur de la souche : "Voilà, jeunes gens - régnez ! .." étendit son ombre. Et dès qu'il a eu le temps d'enlever son chapeau et de se tenir sous une épinette dense, le tonnerre a frappé et des éclairs ont traversé l'eau avec des fissures ardentes et dispersées. Le tonnerre a rugi et un pin centenaire s'est brisé avec un craquement sec de la foudre et s'est effondré. - Est allé padera - mère epishina! Il s'est tordu, est tombé, a brisé la terre sèche comme un tourbillon, et des échos étouffés du désert de la forêt moussue sont allés au lac bleu ondulant avec des reflets blancs d'éclairs. Pendant trois heures, Epifanych a attendu la fin de la tempête. Quand il se tut, le soleil s'ouvrit et la distance bleue, encore plus parfumée, lui fit signe, le vieil homme rassembla ses fesses et, marchant autour du lac, pensa à haute voix: - Avant l'hiver, alors, fils d'Epishin, rentre chez toi! Et là, dans la forêt, vous ne l'avez pas fait sortir ... Il ne vous pardonnera pas - il vous lavera à mort ... vous verrez! Une vieille hutte à Epifanych. Le plafond de la hutte était noir, mais les femmes l'ont blanchi. Le plafond est haut. Une tente était attachée à la bouche noire du four et une nouvelle cheminée a été posée le long du four - la cheminée a été fermée. Epifanych s'est opposé à l'innovation, mais que faire, les jeunes règnent dans la maison - ils ont insisté: - Beaucoup, chaque pelle est sale et sent la fumée. - Mais la hutte, mère épique, va bientôt pourrir avec ta nouvelle. - Ah, mon vieux ! Cent ans de prison, mais les locataires y vont de force. Les bancs sont restés les mêmes, larges, les dos lourds des grands-pères sur les bancs ont été chassés. Sur les bancs devant, des motifs sont découpés, comme dans les chambres des boyards... Les pieds secs et pâles d'Epifanych dépassent du poêle, et les callosités de ses doigts sont séchées. Le long torse d'un vieil homme en chemise blanche de bure étendu sur le poêle ; une barbe luxuriante brille, bougeant avec son souffle, - le vieil homme délire dans un rêve ... Epifanych rêve du passé: le voici, ivre, dans une chemise rouge rouge, en pantalon blanc, enlacé jusqu'aux genoux avec ceinturé de volants de souliers de raphia, un pieu à la main, précède ses hommes dans un village étranger. - N'abandonne pas, épiscope mère ! le vieil homme crie d'une voix rauque dans son sommeil. Il sait que tout le monde a peur de ses pouvoirs. - Pourquoi as-tu regardé l'oie ?! Pas cinq ! - Et il voit : tout le monde le fuit, et personne n'ose s'impliquer dans une bagarre - Ouais, c'est vrai, le fils d'Epishin ! Dans les bois. Un Epifanych va à l'ours, - dans sa main est un couteau, l'autre est enveloppé dans une peau de bœuf. - Daikos, allez, grand-père, unissons-nous ! Il y a du bruit, des crépitements dans la forêt, une tempête renverse des arbres et en vert et bleu un feu blanc brille - des éclairs. Epifanych s'en va, son chapeau lui est arraché, il lui ébouriffe les cheveux, et lui, sans lever son chapeau, crie et siffle au chien : - Aaa ! Ltd ! - et se réveille ... ... Epifanych a cessé de dormir sur le poêle, regarde avec curiosité les fenêtres, entend - les gens bruissent comme le printemps. Partant en voyage, il comprend que la nature va bientôt retirer la route d'hiver sous ses pieds. - Ne sois pas en retard, enfoiré ! - grogne l'ancien, en rang blanc, en bottes de feutre blanc, se levant sur des skis. Sa petite amie aux épaules rondes mais aux os larges redresse le pester maladroitement assis de son mari avec de la bouffe derrière son mari. - C'est dur pour moi, vieil homme, de t'équiper, si tu étais assis à la maison ! Epifanych est silencieux. Va dans la forêt, regarde autour de lui ; aspire, comme une bête, l'air en lui et ne fume pas. Le vieil homme voit comment, sentant le printemps, au-dessus des berges blanches du ruisseau non gelé, les drakes qui ont volé à certains endroits cancanent - des oiseaux hivernants dans le Nord. En voyant les canards, un husky de chasse errera dans la neige fondue, criera, renifler soigneusement les rives fondues. "Oh, Grunka! Je suis désolé ..." Au printemps, les nuits sont plus claires, mais le vieil homme sait qu'il est impossible de se rendre à la cabane forestière sur des skis en cuir, et il dort près du feu: il prépare du porridge dans l'eau de la neige, puis mange, en enlevant ses bottes de feutre, réchauffe les bas et les chaussures. Il dort, voit un rêve : sur un champ blanc, entouré de loin par un feu vert, comme un jeune buisson, quelqu'un a fait de vastes cercles bleutés sur blanc, - il se demande : - Le fils d'Episha ! N'est-ce pas votre piste de ski ? A l'aube, il se lève, laisse le feu ardent couver, marche, regarde dans la forêt les hauts lieux, les plaques dégelées qui ont commencé à verdir, et quand il traverse la neige épaisse, les congères s'installent sous lui avec un terne bruissement. Epifanych, examinant les traces des animaux, grogne bruyamment: - Si vous pouviez faire tomber Kunichka, le pistolet prendra un petit animal, mais la neige est toujours profonde ... oui! Il n'y a pas de marques de martre, mais le vieil homme en voit d'autres, grandes, profondément enfoncées jusqu'à l'écorce noire. - Elan ? tu vois, ça erre jusqu'au fond... allez, orignal ! Il ne prendra pas d'arme, mais je connais son habitude : c'est dur pour lui - c'est facile pour moi de skier ; Je vais m'asseoir sur les cornes - et avec une hache. Chaud. Il a enlevé son chapeau de fourrure - le soleil est chaud et, reniflant l'air, il sent comment, du lointain de la forêt bleue, il sirote l'odeur de l'herbe précoce sur les plaques dégelées. Quelques couinements d'oiseaux se referment sur les branches nues des bouleaux. Les Kosach crient, le courant commence ; des ombres bleues et fines comme une toile d'araignée des branches nues se trouvent sur les clairières de la forêt. Les perdrix deviennent blanches avec de grosses perles, survolant les clairières et les clairières, tombant dans la neige, les plaines bleuâtres sont pleines d'éponges, de motifs de traces. Epifanych s'est arrêté, a regardé la perdrix, mais a immédiatement dit avec obstination: - Vous poursuivez l'élan - il n'y a rien à voir avec l'oiseau! Epifanych est assis près du feu sur une souche, assoupi, la forte bête le suppliait. Le vieil homme rêve de l'ancien - pas du présent, mais du passé. Le mur vert de seigle en fleurs - il a obscurci l'horizon à moitié jaune de l'aube dans le champ, et sur son fond doré, on peut voir des figures multicolores de femmes en vêtements de fête, parmi les femmes la plus importante est sa femme aux gros seins Stepanida, en sa main brille comme un croissant d'argent, une faucille neuve. Dans un sommeil, le vieil homme se dirige vers le champ doré du coucher du soleil - il pousse dans le feu, se brûle les mains, sa barbe blanc jaunâtre crépite; sent la groseille en peau de mouton du chapeau. Quand il se réveille, il se rend compte qu'il a glissé de la souche. Il enlève la ligne du manteau en peau de mouton, enlève le manteau en peau de mouton et, allongé près du feu sur une peau de mouton en laine, se cachant derrière la ligne, s'assoupit à nouveau. Il entend que le vent traverse la forêt, elle est arrosée de pluie feuillue tout autour, les arbres gémissent, d'autres crépitent comme un tétras sur un courant : tra-a ! tra-a ! Le vieil homme voit, à travers les branches des arbres, l'eau des lacs briller, et il pense : la lune est-elle en train de luner ? Ce n'est pas de l'eau - c'est de la glace ! - Et où est ma proie - wapiti? Dormir comme moi, épuisé ? Je sais - tu vas vite, mais tu n'aideras pas ! Tu as peur, bête, chasse - tu ne bois pas sur le pouce et au logement pour la nuit, tu ne manges pas, parce que tu sens la mort ... Et ici je vais mâcher du porridge, des flocons d'avoine, et c'est mal, mais je dormirai, avec l'aube dans le cours ... Délirant tranquillement - les années ont diminué, je croiserai quand tu seras émacié ... Je croiserai, mère episha! D'un mile devant et un peu sur le côté, un wapiti dort avec sensibilité - une bête ... Il dort en sueur, et ses flancs sont glacés, la nuit est froide - la laine a pris le gel, elle est devenue grise du noir . Le gros ventre de la bête est vide. Amer dans la bouche, la salive coule et se fige. Parfois, il baisse son museau chaud dans la tombe blanche de neige, le glace de malice, il veut manger toute la neige sur le chemin afin de courir plus facilement, et il sait que la neige est profonde, ses jambes fortes ne s'accrochent pas à le fond. Sous la neige piqûres tenaces et coupures, déchire la laine et la viande. La bête ne veut pas manger - la peur se niche profondément quelque part, avance, la fait courir plus vite, et il y a de moins en moins de force, et la sueur s'ajoute ... La bête tremble le jour en marchant et la nuit dans un rêve anxieux... Il aspire une odeur étrangère à la forêt, et comprend qu'elle est proche, elle est terrible, incontournable, semblable à des souches de bouleau... Il ne sait pas d'où elle vient ? Peut-être que cela venait de la cime des arbres avec le vent. Parfois, lorsque les herbes fleurissent dans la forêt, la lumière brûle d'en haut, puis elle frappe également au-dessus, brûle des arbres brûlants et terribles, et ils tombent, et ce qui vient après scintille également; parfois frappe et pique sur la viande brûlante et ne permet pas de courir. La fatigue ferme les cils glacés de la bête, ferme ses yeux craintifs et larmoyants, et la bête imagine une chaude journée. Des nuages ​​de bourdonnement, de picotements au point de démangeaisons colleront autour du corps. Alors il se secoua, secoua sa tête cornue, courut, et un essaim de perçants vola après lui dans un nuage bruyant. L'orignal a couru vers le lac, a erré dans l'eau jusqu'aux oreilles, s'est reposé dans la fraîcheur et la créature bourdonnante a disparu. A l'aise la bête sur les rapides de l'embouchure d'une rivière forestière dans le lac, l'eau rince les flancs corrodés dans le sang, seules les pattes aspirent le fond liquide, l'élan remonte ses pattes pour nager. Le bruit de l'eau est partout. L'animal bouge ses oreilles dans un rêve et les oreilles transmettent l'anxiété aux yeux. En ouvrant les yeux, l'orignal se rend compte que ce n'est pas l'eau qui fait du bruit, mais les longues pattes de bois de la chose terrible qui le suit et lui apporte la mort... Avant d'aller se coucher, l'orignal, comme toujours, par précaution , a avancé et s'est rendormi, mais n'a pas tout droit, mais sur le côté, afin d'entendre quand ils suivent ses traces, et, ne permettant pas à l'ennemi d'atteindre la fin de la boucle, se précipite sur le côté ... des boucles d'écorce noircissantes, comme une terrible évidence, là où il est allé. L'orignal jette des mottes de neige dans toutes les directions, casse les branches en chemin avec ses cornes, et la mort court légèrement sur le dessus de la neige sur des pattes glissantes, et l'orignal la sent tout près. - Septième nuit ! - Epifanych grogne. - Grub sort ... Il n'a pas conduit la bête ... Fort - il casse la neige, casse l'écorce ... J'ai aussi commencé à tomber malade, mais tu ne partiras pas, mère d'épopée, - je va conduire ... neige, tu vois, deep-ka-ay ... je vais le conduire! .. Eh, frères théières, vous avez commencé à cracher - êtes-vous en train de bouillir? Epifanych a un souci - atteindre la bête, l'étirer, mais où il va - il n'y a pas de souci, il le finira - alors il regardera autour de lui. Il connaît la forêt, il sortira à la maison. Le seul inconvénient, c'est que la forêt a commencé à s'éclaircir. Non loin de là, une bête conduite erre - ses pattes sont écorchées jusqu'à la viande, des lambeaux de laine pendent sur son ventre, et le sang coule, la neige saigne. Dans la neige, la salive coule de la bouche sans cesse. Derrière lui, lentement, économisant ses forces, Epifanych se glisse et pense au moment où la bête n'ira pas, mais se tiendra tranquille, attendant la mort. Epifanych fume en se déplaçant et ne retire pas son arme de ses épaules. Le pistolet ne tuera pas, mais seulement effrayera et, regarde, il ajoutera une force supplémentaire à la bête, et soudain le vieil homme cria : - Regarde-toi, enfoiré ! Epifanych voit que la bête a erré sur les mousses. Le chasseur connaît l'endroit, il sait que ces mousses sont infinies ; Des lacs sans glace scintillent sur les mousses. Le vent s'est levé dès qu'ils ont atteint la plaine, il souffle de la poussière de neige au visage, les yeux du vieil homme s'embuent du vent et ses jambes gèlent sur les skis - le froid vient d'en bas. - Oui, ici, podikos, de la jeunesse d'une personne des orteils au nombril prend de la chaleur. .. Dans la vieillesse, le même fond gèle jusqu'au nombril, et à partir de là, il reste peu de vie pour une personne dans le monde. Un wapiti erre devant, baissa docilement sa tête cornue, parfois il ne fera que se pencher bas, aura assez de neige dans sa bouche et secouera la salive qui l'a emporté de son museau. - Bientôt tu es un homme mort - episha mère! Et il m'a fait comprendre que même la bouffe ne suffirait pas pour rentrer à la maison. Le soleil a semblé être un club blanc pendant un court instant, et bientôt fondu en nuages ​​gris. Sombre, froid. Le vent constant parcourt la plaine et chante ses chansons libres et séculaires. - Pendant un siècle tu chantes comme un voleur sans visage, ne t'attrape pas, ne te mets pas enchaîné... Tu glaces ton visage, tes mains, tes jambes tremblent... De tes hululements d'hiver - mère d'épître ! - la dent ne tombe pas sur la dent, mais vous, je suppose, vous amusez? Al devient sombre? Et puis ... laissez aller votre proie, ce n'est pas dans la forêt ici - vous pouvez voir où elle est devenue; Je ne suis pas mauvais pour réchauffer mes os. Le vieil homme atteignit un bouquet de pins rabougris qu'une famille solitaire installa dans le désert blanc. Pester s'est laissé tomber, a enlevé son arme et a commencé à préparer un logement pour la nuit. Et l'élan, comme envoûté, fit quelques pas sur le côté et non loin, à vingt sazhens du vieil homme, plia ses jambes ensanglantées dans la neige, se coucha, penchant la tête d'un côté, avec un œil dans la direction de l'ennemi, posa sa tête sur la neige et nomma une sentinelle à l'oreille dressée. Le vieil homme bouge - l'oreille d'élan bouge, mais l'œil dort. Les pins humides brûlent mal. Le vent jette sans cesse une flamme timide avec des peluches blanches, le feu siffle de la neige, ne s'embrase pas. Les jambes du vieil homme se refroidissent, et tout son corps réclame une chaleur brûlante, et Epifanych grogne, faisant bouger anxieusement l'oreille de l'élan : Elle m'a conduit dans un bidonville... il n'y a pas d'endroit sec ! Epifanych a atteint le pilon avec sa main et s'est souvenu: il n'y a pas de beurre, pas de flocons d'avoine, seulement des craquelins fouillent sur l'écorce de bouleau du sac à main - c'est tout, mon frère, jusqu'à la fin! D'une manière ou d'une autre, le vieil homme a fait bouillir une théière avec du thé, l'a mouillée, mâché des craquelins - affamé. Il a commencé à faire bouillir de l'eau. Une padera blanche s'est levée dans les tourbières de mousse, balayant la poussière épineuse en tas, et de la poussière blanche dans les yeux d'Epifanych les piliers sont bleus ou verts, et il ne voit rien devant, seulement clairement, quand le blizzard alterne, se trouve et s'agite devant lui, comme sur la nappe, oreille d'orignal. - Vous avez rabougri le feu ! Permettez-moi de vous ajouter, u ... Epifanych coupe furieusement le kokorina sec et congelé, le met à la hâte dans le feu qui s'éteint. Le vieil homme a beaucoup de force, mais le froid l'emporte et ses dents claquent. Les dents sont encore à moitié intactes et les cheveux ne sont gris que dans la barbe, mais le sang n'est pas le même. - Tais-toi, enfoiré ! Regarde, tu vas étouffer, si c'est... sans terre ferme, sans poix, - petit espoir. Et tu as souffert !.. Mais je ne reculerai pas, tu mens ! Sans goudron, le vent jettera de la neige sur le feu et toi, mère episha, tu t'enseveliras avec ta tête. Pour ne pas le perdre dans la neige, il a mis la hache à l'arbre, a enlevé la rangée, a enlevé le court manteau de fourrure, s'est allongé près du feu sur le court manteau de fourrure, les pieds vers l'élan, et a mis sa tête plus haute sur la souche, se couvrit étroitement avec la rangée et rentra ses côtés. Dès qu'il s'est allongé, la somnolence a commencé à affluer, mais la pensée intrusive n'a pas donné de repos: "Ne dors pas à travers le feu, fils d'Epishin! Feu! Tu te souviens? feu! le vieil homme était sur le point de le répandre de l'autre aussi, mais l'arbre humide n'a pas commencé... Au loin, dans le crépuscule blanc laiteux, une oreille d'élan se dresse, une poilue se dresse et ne bouge pas. Si le feu est intact - je me lèverai à l'aube... Éteint - tu iras... Le vent t'aide... vit, provoque l'odeur du chemin... Je comprends tout de toi. .. Le vent ne m'aime pas - je suis un homme et je le force à travailler pour moi, mais il est libre ... Vent, élan, forêt, ours - le mien ... Je suis un étranger, je suis un homme ... j'ai de la force ... tu as de l'aide - de la force et du vent ... Epifanych est allongé sur la mousse, ne dort pas, mais il voit de loin, il voit clairement - ses jambes grandissent, tendues sur le blanc la plaine et les talons reposaient sur le lac, qui scintille d'eau non gelée à travers les brumes blanches, et les jambes d'Epifanych deviennent de plus en plus froides moins. Un feu brûle sur le côté, mais il est devenu vert et s'élève comme une banquise étincelante... Aujourd'hui, avec l'aube, l'élan a été le premier à s'élever - il est allé lentement, lentement. L'homme s'est inquiété et s'est aussi en quelque sorte réchauffé - il s'est levé, laissant son arme et hétéroclite au logement pour la nuit, et il a commencé à faire noir - l'homme s'est allongé sur ses skis, sans enlever ni la rangée ni la peau de mouton manteau. La bête se coucha docilement à trois toises de l'homme, mais l'homme, ayant une hache, ne put avancer vers lui, pour achever la proie. Avec l'aube de nouveau, l'élan fut le premier à se lever. Il chancela sur ses jambes ensanglantées, lécha son côté glacé et renifla prudemment en direction de l'homme. Le vieil homme, ayant rassemblé ses forces, cria : - Tu vois, je mens, mère episha ! Allonge-toi... je vais encore me réchauffer sous la neige... Pendant la nuit le vent a balayé la neige sur le vieil homme - il fait chaud sous la neige... L'élan, titubant, erra jusqu'au premier lac; est venu, a regardé en arrière, s'est enivré, a erré dans l'eau et a nagé lentement de l'autre côté, d'où il y avait une odeur de forêt lointaine et de parcelles de forêt dégelées.

plaine blanche,

Pleine lune,

la lumière des cieux au-dessus,

Et la neige brillante

Et traîneau lointain

Course solitaire.

A. Fet avoue son amour pour le paysage hivernal. Les poèmes d'A. Fet sont dominés par un hiver radieux, dans l'éclat piquant du soleil, dans les diamants des flocons de neige et des étincelles de neige, dans les glaçons de cristal, dans une peluche argentée de cils givrés. La série associative dans ce lyrique ne va pas au-delà de la nature elle-même, voici sa propre beauté, qui n'a pas besoin de spiritualisation humaine. Au contraire, il spiritualise et illumine la personnalité. A. Fet a introduit dans ses poèmes un paysage rural, des scènes de la vie populaire, apparaissant dans des vers «grand-père barbu», il «grogne et se signe», ou un cocher sur une troïka audacieuse.

La poésie de F. Tyutchev est une sorte de confession lyrique d'une personne qui a visité «ce monde dans ses moments cancéreux», à l'ère de l'effondrement de siècles de fondements sociaux, de dogmes moraux et de croyances religieuses.

Dans ses chefs-d'œuvre lyriques, F. Tyutchev procède extérieurement, pour ainsi dire, non d'une pensée prédéterminée, mais de sentiments ou d'impressions qui l'ont soudainement capturé, inspirés par les phénomènes du monde extérieur, la réalité environnante, une expérience émotionnelle momentanée. Le poète voit un arc-en-ciel et dessine immédiatement un petit "paysage en vers" de seulement huit lignes, comme N. Nekrasov a justement appelé ses peintures poétiques de la nature. Mais le processus d'écriture ne s'arrête pas là. Dans l'imagination créative du poète, la luminosité et la fugacité de la «vision arc-en-ciel» impliquent une image différente - un bonheur humain brillant et éphémère. Une nouvelle strophe apparaît, et le « paysage en vers » acquiert le sens d'une allégorie philosophique (« Comme c'est inattendu et lumineux. »).

Un autre exemple. La pluie désespérée inspire au poète l'idée d'un chagrin humain tout aussi désespéré, et il écrit des poèmes non pas sur la pluie, mais sur les larmes. Cependant, toute l'intonation, toute la structure rythmique du poème est imprégnée du son incessant des gouttes de pluie (« larmes des hommes, ô larmes des hommes »).

A. Fet a toujours attiré le thème poétique du soir et de la nuit. Le poète a très tôt développé une attitude esthétique particulière envers la nuit, le début de l'obscurité. À un nouveau stade de créativité, il a déjà commencé à appeler des collections entières "Evening Lights", en eux, pour ainsi dire, une philosophie spéciale de la nuit de Fetov.

Dans la «poésie nocturne» d'A. Fet, on trouve un complexe d'associations: nuit - abîme - ombres - rêve - visions - secret, intime - amour - l'unité de «l'âme nocturne» d'une personne avec l'élément nocturne. Cette image reçoit un approfondissement philosophique dans ses poèmes, un nouveau second sens ; dans le contenu du poème, un deuxième plan apparaît - symbolique. Une perspective philosophique et poétique lui est donnée par l'association « nuit-abîme ». Elle commence à se rapprocher de la vie humaine. L'abîme est une route aérienne - le chemin de la vie humaine.

MAI SOIR

Des nuages ​​retardés nous survolent

Dernière foule.

Leur segment transparent fond doucement

Au croissant de lune

Un pouvoir mystérieux règne au printemps

Avec des étoiles sur mon front. -

Vous doux! Tu m'as promis le bonheur

Sur une terre vaine.

Où est le bonheur ? Pas ici, dans un environnement misérable,

Et ça y est - comme de la fumée

Suis-le! après lui! voies aériennes-

Et s'envoler vers l'éternité.

Que la nuit promette le bonheur, une personne vole à travers la vie pour le bonheur, la nuit est un abîme, une personne vole dans l'abîme, dans l'éternité. Développement ultérieur de cette association : existence nocturne de l'homme-essence de l'être. A. Fet présente des heures de nuit révélant les secrets de l'univers. La perspicacité nocturne du poète lui permet de regarder « du temps à l'éternité », il voit « l'autel vivant de l'univers ». L'association nuit - abîme - existence humaine, développée dans la poésie d'A. Fet, absorbe les idées de Schopenhauer. Cependant, la proximité du poète A. Fet avec le philosophe est très conditionnelle et relative. Les idées du monde comme représentation, l'homme comme contemplateur de l'être, les réflexions sur les aperçus intuitifs, apparemment, étaient proches de A. Fet.

L'idée de la mort est tissée dans l'association figurative des poèmes d'A. Fet sur la nuit et l'existence humaine (le poème "Le sommeil et la mort", écrit en 1858). Le sommeil est plein de l'agitation de la journée, la mort est pleine d'une paix majestueuse. A. Fet préfère la mort, dessine son image comme l'incarnation d'une sorte de beauté.

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Sergueï Essenine

Je vais. Calme. Les appels sont entendus.
Sous le sabot dans la neige
Seuls les corbeaux gris
A fait du bruit dans le pré.

Envoûté par l'invisible
La forêt sommeille sous le conte de fées du sommeil,
Comme une écharpe blanche
Le pin s'est attaché.

Courbée comme une vieille dame
Appuyé sur un bâton
Et au-dessus de la couronne
Le pic martèle la chienne.

Le cheval galope, il y a beaucoup d'espace,
La neige tombe et étend un châle.
Une route sans fin
S'enfuit au loin.

Versets blancs

Sergueï Mikhalkov

La neige tourne
Chutes de neige -
Neiger! Neiger! Neiger!
Bonne bête de neige et oiseau
Et, bien sûr, l'homme !

Mésange grise heureuse :
Les oiseaux gèlent dans le froid
La neige est tombée - le gel est tombé !
Le chat se lave le nez avec de la neige.
Chiot sur un dos noir
Les flocons de neige blancs fondent.

Les trottoirs sont couverts
Tout autour est blanc-blanc :
Neige-neige-neige !
Assez d'affaires pour les pelles,
Pour pelles et grattoirs,
Pour les gros camions.

La neige tourne
Chutes de neige -
Neiger! Neiger! Neiger!
Bonne bête de neige et oiseau
Et, bien sûr, l'homme !

Seulement un concierge, seulement un concierge
Dit : - je suis ce mardi
Je n'oublierai jamais!
Les chutes de neige sont un problème pour nous !
Toute la journée le grattoir gratte,
Le balai balaie toute la journée.
Une centaine de sueurs m'ont quitté
Et le cercle est à nouveau blanc !
Neiger! Neiger! Neiger!

La magie de l'hiver arrive...

Alexandre Pouchkine

L'hiver magique arrive
Entré, émietté en lambeaux
Accroché aux branches des chênes,
Elle s'est allongée avec des tapis ondulés
Parmi les champs autour des collines.
Un rivage avec une rivière immobile
Nivelé d'un voile charnu;
Frost a clignoté, et nous sommes heureux
Lèpre mère hiver.

L'hiver nuit

Boris Pasternak

Ne corrigez pas le jour avec les efforts des luminaires,
Ne relevez pas les ombres des couvre-lits de baptême.
C'est l'hiver sur terre et la fumée des lumières est impuissante
Redressez les maisons qui se sont effondrées.

Ampoules de lanternes et beignets de toits, et noir
Par blanc dans la neige - le montant du manoir:
C'est un manoir, et j'y suis tuteur.
Je suis seul - j'ai envoyé l'étudiant dormir.

Personne n'attend. Mais - étroitement rideau.
Le trottoir est en mottes, le porche est balayé.
Mémoire, ne vous inquiétez pas ! Grandis avec moi ! Croire!
Et assure-moi que je ne fais qu'un avec toi.

Parlez-vous encore d'elle ? Mais je ne suis pas excité à ce sujet.
Qui lui a ouvert les rendez-vous, qui l'a mise sur la piste ?
Ce coup est la source de tout. Avant le reste
Par sa grâce, je m'en fiche maintenant.

Pavé dans les monticules. Entre les ruines de neige
Bouteilles congelées de glaçons noirs nus.
Ampoules de lanternes. et sur le tuyau, comme un hibou,
Enfoncé dans les plumes, fumée insociable.

Matin de décembre

Fedor Tyutchev

Dans le ciel un mois - et la nuit
Pourtant l'ombre ne bougeait pas,
Règne lui-même, sans se rendre compte
Que la journée a déjà commencé, -

Quoi que paresseux et timide
Faisceau après faisceau
Et le ciel est toujours partout
La nuit, il brille de triomphe.

Mais deux ou trois instants ne passeront pas,
La nuit s'évaporera sur la terre,
Et dans toute la splendeur des manifestations
Du coup, le monde du jour va nous embrasser...

L'hiver route

COMME. Pouchkine

A travers les brumes ondulées
La lune rampe
Aux clairières tristes
Elle répand une lumière triste.
Sur la route d'hiver, ennuyeux
Courses de lévriers Troïka
Cloche unique
Bruit fatigant.
Quelque chose est entendu natif
Dans les longues chansons du cocher :
Cette réjouissance est lointaine,
Ce chagrin d'amour....
Pas de feu, pas de hutte noire,
Désert et neige .... Pour me rencontrer
Seulement des miles rayés
Venez seul...
Ennuyé, triste ..... demain, Nina,
De retour à mon cher demain,
J'oublierai près de la cheminée
Je regarde sans regarder.
Aiguille des heures sonore
Il fera son cercle mesuré,
Et, supprimant les ennuyeux,
Minuit ne nous séparera pas.
C'est triste, Nina : mon chemin est ennuyeux,
Dremlya se tut mon cocher,
La cloche est monotone
Visage de lune brumeux.

Nuit d'hiver

Boris Pasternak

Melo, melo sur toute la terre
A toutes les limites.
La bougie brûlait sur la table
La bougie brûlait.

Comme un essaim de moucherons en été
Voler dans la flamme
Des flocons ont volé de la cour
au cadre de la fenêtre.

Tempête de neige sculptée sur verre
Cercles et flèches.
La bougie brûlait sur la table
La bougie brûlait.

Au plafond illuminé
Les ombres s'étendent
Bras croisés, jambes croisées,
Des destins croisés.

Et deux chaussures sont tombées
Avec un coup au sol.
Et cirer des larmes de la veilleuse
Gouttes sur la robe.

Et tout a été perdu dans la brume de neige
Gris et blanc.
La bougie brûlait sur la table
La bougie brûlait.

La bougie a soufflé du coin,
Et la chaleur de la tentation
Élevé comme un ange deux ailes
En croix.

Mélo tout le mois de février,
Et de temps en temps
La bougie brûlait sur la table
La bougie brûlait.

cabane délabrée

Alexandre Bloc

cabane délabrée
Le tout recouvert de neige.
vieille grand-mère
Regarde par la fenêtre.
Pour les petits-enfants coquins
Neige jusqu'aux genoux.
Joyeux pour les enfants
Course de luge rapide...
courir, rire,
Fabriquer une maison de neige
sonner fort
Des voix tout autour...
Dans la maison de neige
Jeu difficile...
Les doigts deviennent froids
Il est temps de rentrer à la maison !
Boire du thé demain
En regardant par la fenêtre -
Mais la maison a fondu,
C'est le printemps dehors !

Sergueï Essenine

bouleau blanc
sous ma fenêtre
couvert de neige,
Exactement en argent.

Sur des branches pelucheuses
bordure de neige
Les pinceaux fleuris
Frange blanche.

Et il y a un bouleau
Dans un silence endormi
Et les flocons de neige brûlent
Au feu d'or

Une aube, paresseux
Se promener,
Arrose les branches
Argent neuf.

Superbe photo...

Athanase Fet

Superbe photo,
Comment êtes-vous lié à moi?
plaine blanche,
Pleine lune,

la lumière des cieux au-dessus,
Et la neige brillante
Et traîneau lointain
Course solitaire.

L'hiver

Sergueï Essenine

L'automne s'est envolé
Et l'hiver est arrivé.
Comme sur les ailes, a volé
Elle est soudain invisible.

Ici le givre a craqué
Et ils ont forgé tous les étangs.
Et les garçons ont crié
Merci à elle pour son travail acharné.

Voici les patrons
Sur des verres d'une merveilleuse beauté.
Tout le monde a fixé les yeux
En le regardant. De haut

Chutes de neige, éclairs, boucles,
Se couche avec un voile.
Ici le soleil brille dans les nuages,
Et le givre sur la neige scintille.

Où est le doux murmure...

Evgueni Baratynsky

Où est le doux murmure
mes forêts?
ruisseaux murmurants,
Fleurs de pré?
Les arbres sont nus ;
Tapis les hivers
Couvert les collines
Prairies et vallons.
Sous la glace
Avec ton écorce
Le flux est engourdi ;
Tout est engourdi
Seul le mauvais vent
Faire rage, hurler
Et le ciel couvre
Brume grise.

Pourquoi, désir
je regarde par la fenêtre
Les blizzards volent?
A la chérie du bonheur
Le sang du mauvais temps
Il donne.
feu crépitant
Dans mon four;
Ses rayons
Et la poussière volante
je m'amuse
Regard négligent.
je rêve en silence
Avant le direct
Son jeu
Et j'oublie
Je suis la tempête.